ثلاثة

عند دخول فروع الخوخ إلى الأرض، تبدأ نبضات الأرض بالصمت والاهتزاز.

كانت موجة الاهتزاز دقيقة جدًا، كفقاعة الماء الأولى التي تخرج من قاع البركة العميقة، لكنها جعلت دروع الذهب التي تراقب السماء تتمايل تحت أقدامهم—لقد كانوا يخطون على بلاط سحابي دام ثلاثة آلاف سنة، وفجأة أصبح لديهم حرارة جسدية.

"هل هو تنفّس التنين الأرضي؟" صاح قائد الدرع الذهبي بصوت عالٍ، وهاجم برمح ذهبي غرسه في الأرض محاولًا تثبيت التشكيل. غاص رأس الرمح ثلاث بوصات في التربة المحترقة، وعند سحبه، كانت على حافة نصل الرمح خيوط رقيقة من اللون الأبيض الحليبي، تنمو منها براعم صغيرة بحجم حبة الأرز، تنفجر بسرعة مرئية بالعين المجردة، وتفتح خطوط المعدن.

الرجل قد خرج على بعد مائة ذراع.

أماكن مر بها، بدأت الشقوق السوداء تتلاشى وتتصلب. ليس ملء الفراغ، بل تدفق من أعماق الهاوية، تربة جديدة ذات لون بني غامق، تشبه نسيج اللحم الذي ينمو من جرح عميق. حاولت دروع الذهب اللحاق به، لكن عند خطوة واحدة، تم التواء حذاؤه بواسطة كروم متسلقة من الأرض—وكانت تلك الكروم لا تزال تحمل آثار الحروق، لكن داخلها كانت خضراء زاهية، تصدر أصوات خشخشة عند النمو، كأنها نبتة تنمو بسرعة.

"تشكيل! قفل طاقة الأرض—" قبل أن ينتهي كلام قائد الدرع، بدأ سطح الأرض تحت قدميه يرتفع فجأة.

لكنها ليست جبالًا.

إنها جذور الأشجار.

جذور خشب الخوخ السميكة، كأعمدة القصور، خرجت من الأرض، وقلبت المنطقة المحترقة بأكملها. كانت لا تزال ملتصقة برماد منذ سبع سنوات، لكن الرماد كان ينفجر منه أزهار بيضاء ناعمة، كثيفة جدًا، تتجه نحو الشرق مع الريح—وهذا هو الاتجاه الذي فتح فيه السيف باب السماء في ذلك الوقت.

بدأ المطر يتساقط من السماء.

لكنها ليست مطرًا، بل غبار الضوء. من خلال شقوق دوامة السحب، تتساقط بقايا شظايا النجوم التي أُحرقت بنيران السماء منذ ثلاثة آلاف سنة، كانت في الأصل غبار سم، يقتل الأرواح في العالم السفلي، لكنها الآن على فروع الخوخ، تتبدد وتتحول إلى قطرات لامعة من الفضة، تتدفق عبر عروق الأوراق إلى الأرض.

السيدة التي تبيع في المقهى، جلست على عتبة الباب، تتحدق في الكوب الفخاري في يدها بدهشة. كانت قاع الكوب مملوءًا برماد ميت منذ سبع سنوات، والآن، ظهرت طبقة من الماء الصافي. كان الماء يتحرك فيه خيوط خضراء رقيقة كالشعر، تتلوى كثعبان صغير يبحث عن مخرج.

"هذا..." همست.

"بقايا النار القديمة." صوت الرجل يأتي من بعيد، وهو قد وصل إلى نهاية أرض الحريق، ووجهه غير واضح بين غبار النجوم المتساقط، "نيران السماء قضت على كل شيء، لكنها حولت آخر روح حية إلى بذرة. كانت تتطاير خارج باب السماء لمدة سبع سنوات، تنتظر من يأتِ..."

توقف قليلاً، ووجهه تحت قناع الحديد الغامق يتحرك قليلاً:

"تنتظر من يذكر أن التراب يجب أن يكون دافئًا."

عندما انتهى الكلام، سمعت أصوات تحطم زجاج من الأفق الشرقي.

كان الصوت عظيمًا جدًا، لكنه دقيق جدًا، كأن أساس السماء كله قد تم فتحه بواسطة شيء ما. دوامة السحب تدور بسرعة جنونية، ورؤساء الدرع الذهبي يراقبون بدهشة—وفي عمق السحب، كانت صورة ظلية ل"خاتم الأرض" الذي يضغط على طاقة الأرواح منذ ثلاثة آلاف سنة، تتشقق. لم تكن الشقوق تنفجر بالطاقة الروحية، بل كانت تنفجر بموجات من الطمي والمواد الخام، تحمل رائحة ملح البحر والطين المتعفن.

في تلك اللحظة، انحنى ملايين البراعم الجديدة في أرض الحريق، ووجهت رؤوسها نحو الأفق المشقوق، وخرست بوقار عميق.

ليس عبادة.

إنها تتنفس.

كانت تبتلع موجات الطمي المتدفقة بشراهة، وتنمو بسرعة مروعة، وتصبح خشبية، وتتكور. في لحظة، قامت غابة خوخ جديدة على التربة المحترقة، وكل شجرة كانت مشوهة كأطراف تتصارع، وملفوفة بآثار حروق على شكل عيون—وهذا هو أثر النار السماوية التي أحرقت الأرواح، والتي تركت علامات الألم على أعمق أعماق الروح.

الآن، فتحت هذه العيون واحدة تلو الأخرى.

عينا الشجرة تنظر إلى السماء.

وقف الرجل في أعمق غابة الخوخ، ورفع رأسه. أخيرًا، تحطم قناع الحديد الغامق على عينه اليمنى، وعند سقوط الشظايا، لم يظهر تجويف العين، بل فجوة فارغة—وفيها، خرجت فروع خضراء رقيقة، وتهتز، وتحمل زهرة خوخ حمراء داكنة لم تتفتح بعد.

رفع يده، وقطع برفق تلك الزهرة.

"الآن،" قال، وبدأت أصواته تتخللها شقوق، كأن مياه الربيع تتدفق تحت طبقة الجليد، "يمكننا أن نتحدث."

رفع فرع زهرة الخوخ نحو السماء:

"عن ما أحرقتوه في ذلك الوقت، وما هو في الحقيقة."

"عن حق البذور."

"عن—"

أزهرت ملايين الأزهار في غابة الخوخ، واندفعت في تفتح عميق.

"ذاكرت الأرض."