Tres

Las ramas de durazno entran en la tierra, y la vena terrestre vibra sin sonido.

Esa onda de choque es extremadamente sutil, como la primera burbuja de agua que emerge en el fondo de un estanque profundo, pero hace que los caballeros de armadura dorada que patrullan el cielo tambaleen—ellos han pisado ladrillos de nube durante tres mil años, y en este momento de repente sienten calor corporal.

¿La tierra del dragón se ha volteado? —gritó la armadura dorada al frente, clavando su lanza en el suelo para intentar estabilizar la formación. La punta de la lanza se hundió tres pulgadas en tierra quemada, y al levantarla, la hoja de la lanza estaba envuelta en finas raíces de color blanco lechoso, con brotes tiernos del tamaño de un grano de arroz en sus extremos, que crecían a una velocidad visible a simple vista, rompiendo las líneas metálicas.

El hombre ya había avanzado cien zhangs.

Donde él había pasado, las grietas negras comenzaron a cerrarse. No se estaban rellenando, sino que desde lo más profundo del abismo brotaba tierra húmeda y de color marrón oscuro, como granos de carne que crecen en una herida. Algunos armados con armadura dorada intentaron perseguirlo, pero al dar un paso, sus botas fueron atrapadas por enredaderas que surgían de la tierra—esas enredaderas aún tenían marcas de quemaduras en su corteza, pero en su interior eran de un verde vibrante, y al apretarlas contra el metal, emitían un crujido de crecimiento de plantas y madera.

“Formen una formación! Bloqueen la energía de la tierra—” Antes de que el comandante de la armadura dorada terminara de hablar, el “suelo” bajo sus pies de repente se elevó.

Eso no era una montaña.

Era una raíz de árbol.

Una raíz de durazno, tan gruesa como una columna de palacio, emergió del suelo, volcando toda la tierra quemada. En la raíz aún estaban pegados restos de ceniza de hace siete años, pero en medio de esas cenizas brotaron densos capullos de flores blancas y rosadas. Los capullos giraron todos hacia el este en el viento—esa era la dirección en la que el espadachín había abierto la puerta del cielo aquel año.

El cielo empezó a llover.

No era lluvia, sino polvo de luz. Fragmentos de restos estelares quemados por el fuego celestial durante tres mil años, que originalmente eran polvo venenoso para exterminar criaturas en el mundo inferior, pero ahora caían sobre las ramas de durazno, transformándose en gotas de rocío plateado que rodaban por las venas de las hojas y se filtraban en la tierra.

La dueña del puesto de té se desplomó en el umbral, mirando fijamente el cuenco de cerámica en sus manos. En el fondo del cuenco, acumulado durante siete años, había ceniza, pero ahora flotaba una capa de agua clara. En el agua, una verde filosa como cabello se movía serpenteando, como una serpiente joven buscando salida.

“Esto...” murmuró ella.

“Son las cenizas de aquel incendio de aquel año.” La voz del hombre llegó desde muy lejos, su figura se desdibujaba en la lluvia de polvo estelar que caía del cielo, “El fuego celestial consume todo, pero convierte la última chispa de alma en semilla. Flotan fuera de la puerta del cielo durante siete años, esperando que alguien...”

Hizo una pausa, y su rostro, cubierto por una máscara de hierro negro, se estremeció ligeramente:

“Esperando que alguien todavía recuerde, que la tierra debería ser cálida.”

Al terminar la frase, un crujido de cristal roto resonó en el horizonte oriental.

Esa voz era grandiosa y delicada a la vez, como si toda la base del cielo fuera aflojada por algo. La nube giraba frenéticamente, y los caballeros de armadura dorada vieron con horror—en lo profundo de las nubes, la sombra del “Sellos de Tierra” que había reprimido las venas espirituales del mundo inferior durante tres mil años, se estaba agrietando. La grieta no expulsaba energía espiritual, sino una corriente más primitiva y salvaje, con un olor a barro del mar profundo y tierra en descomposición, mezclado con un dulce olor a fango y humus.

Los miles de brotes nuevos en el desierto ardiente se inclinaron al unísono en ese momento, inclinándose profundamente hacia el cielo roto.

No era una reverencia.

Era una respiración.

Ansiosos, tragaron la corriente que brotaba, y sus tallos crecieron a una velocidad aterradora, engrosándose y volviéndose leñosos. En un instante, un bosque de duraznos jóvenes surgió en la tierra quemada, cada árbol retorcido como un miembro que lucha, con cicatrices en la corteza que parecen ojos—esas marcas eran las heridas de fuego celestial que quemó a las criaturas en aquel entonces, marcas dolorosas grabadas en lo más profundo del alma.

Ahora, esos ojos se abrieron uno tras otro.

Los ojos de los árboles miran al cielo.

El hombre se encontraba en lo más profundo del bosque de duraznos, mirando hacia arriba. La máscara de hierro negro en su ojo derecho finalmente se rompió, y en los fragmentos que caían, no se veía una cuenca, sino un vacío—en ese agujero, una rama de durazno delgada asomaba, temblando, sosteniendo una flor de durazno rojo oscuro que aún no había abierto.

Él levantó la mano y cortó suavemente esa flor de durazno.

“Ahora,” dijo, y por primera vez en su voz se notó una grieta, como el agua de primavera que brota bajo una capa de hielo, “podemos hablar.”

Elevó la rama de durazno hacia el cielo:

“De qué se trataba realmente esa cosa que quemasteis aquel año.”

“De los derechos de las semillas.”

“De—”

El bosque de duraznos floreció en respuesta, enojado.

“—la memoria de la tierra.”

A mil millas de distancia, las losas de jade del Palacio de la Nube se humedecieron de repente.